四年了，从白浔失去了琴弓的那一刻起，这把大提琴就再也没有发出过任何声音，他不知道自己奏响的音符和写下的文字，哪个更多一些。指尖的茧层早就该软化、脱落，他却固执地空奏着，一天、一年，下一遍、每一遍、无数遍，把印记留在自己垂眼可见的地方藏匿着，年复一年。
“你左手长了茧。”
秘密被发现的一瞬间，就像有人揭开他的纱布那样，光线钻进来窥探创口，不疼，却挠得让人心慌地痒。
痒，然后呢？似乎也没什么大不了。
于是他抓着那翘起的一角往下一拽，连不适应的痒也消失了。
他笑那个不小心揭开他纱布的笨蛋，也笑那个明明创口早已愈合还贴着纱布小心翼翼掩饰的自己。
但他不想再让更多的人知道这个秘密，白浔习惯了独来独往，只和一两个人交心。内向从来不是缺陷，何况那些该说不该说的，文字转换就好了。
白浔敲了几下键盘，休眠的电脑屏幕亮起来，光标依然在原处跳跃。大提琴被圈在怀里，他倚着琴把打字。
对人心的解构和剖析，有人避之不及，有人却会上瘾。白浔显然属于后者，不爱说话的人天生适合倾听，一个写作者的所有创作，都需要对情感的接收、理解、在创造，他甚至将他们记录了下来，日记本里的琐事是他的素材库和生活缩影，还有十多年来他所有的心路历程。
这次，他要解构他自己，一个有生命的角色是不会被作者的意志掌控的，他想知道从一个旁观者的角度，自己会有什么样的结局。
内容未完，下一页继续阅读